Que haríamos sin mirarnos cara a cara¡¡¡
sin el canto de los pájaros¡¡¡
y las habitaciones por las noches con las rosas marchitas...

con la luna quieta,¡¡
con la mesa para comer rota...¡¡
y aplausos sin la misma gracia que un aventurero....

digo esto para que los que no entiendan de formas extrañas
de formas de ser distintas.¡¡
de naufragios a la deriva,
sin timón ni rinenda suelta .¡¡

está calle parecía una poesía  muerta.
no había más que silencios oscuros tapados en cualquier espalda de un árbol seco...
y parecía que en vez de reír los ángeles en la lluvia callerón sus alas sobre cualquier estiércol.

si alguna vez fue buena y se vió y no la vieron tras morirse en vida.
como mucho hubierán sido pájaros y pájaros y pájaros 
que se quemaban con el fuego... de todo aquello que crecía de entre sus manos....