Los vivos siempre somos o más nunca
Quienes dicen ser. Llevo en mí, la nube…
Lágrimas en los ojos, fría nuca,
¿Cuál frialdad en mi alma ya cabe?
Velan por la aurora, yo sigo alarbe.
¿Cuántos su corazón hecha de ajorca?
Quiero de mi preciada tinta acabe
Triste o bonita historia de boca
En boca. Temor de que pase. La flor
Que deje posada en la ventana de
Mi alcoba, de muerte y un gran dolor
De repente bisté… no la precede,
Y no era si no más que su dulce olor
El que bestia con los vivos acorde.
Vivos…. No es lo mismo que muertos. Vivos...
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