- cargan como fusiles
- los vientos,
- que por el aire
- flotan
- trozos
- de estatua,
- sus ojos
- derrepente
- son de cristal
- que por quedarse ciegos,
- igual,
- ayer no volaban
- mariposas muertas...
- no han podido
- ser de nuevo salvadas,
- y hoy,
- no mojan
- los ríos
- las tierras....
- noches
- en que el ruido
- se permite.....
- y el silencio
- se le otorga
- al diablo,
- y las horas
- indomables
- cuando
- en la luz
- veo
- mi oscuridad....
- los laberitos
- estan sin nombre
- pues a quien
- busco entonces,
- ¿me penetro
- en la indiscreción
- o no hay
- nada que contar?,
- nace en temple
- un inconsciente
- contradictorio...
- perdida la absolución...
- por Cristo
- te encomendaste,
- a la muerte
domingo, 3 de julio de 2011
estropeado
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